Descarte Sem Ler

2012-01-25T07:04:00.000-08:00

A cidade se move em bloco;

hoje o calor é absurdo.

O motorista que busca uma vaga diz que o trânsito é absurdo.

Foliões vestidos de fome dão conta de botar o bloco na rua.

E os pedestres, por vezes pedintes, consideram tamanha luxúria um absurdo.

O vestido vermelho da moça atrai uns olhares, levianos peritos.

E os mesmos olhares famintos condenam tal moça é puta! absurdo!.

O menino olha pra nuvem e imagina a chuva sem pensar no infortuito.

A medida da criança é o infinito e o impossível, a seus olhos, absurdo.

Águas (do Rio) de Janeiro

2012-01-25T06:23:00.000-08:00

É a rua no centro que vende muamba
E a morena que passa e inspira um samba.
É a casa na Lapa tocando Gardel
E a casa ao lado que a noite é bordel.
É o riso da moça que cobra por hora
E o riso do cara que espera lá fora.

28/07/2010

2010-08-31T04:49:00.000-07:00

Coisas absurdas acontecem diariamente. Uma dessas coisas é o próprio viver.
Estamos de pé sobre uma bola em meio ao vácuo infinito. Respiramos. Enxergamos. Comemos. Bebemos. Dormimos. Acordamos. Ninguém te ensina a viver e você já está vivendo.

E você gera vida.

E a vida que ajudei a gerar está mais viva que nunca! Tantas descobertas! E só se passaram dois anos...

Filha, eu sei que você AINDA não está lendo essas palavras mas tô aqui, viu?! Pra você, tô aqui. Tô aqui pra te ajudar com esse mistério. Tô aqui pra te guiar pelo absurdo. Tô aqui de pé, sentado, dormindo, de olhos abertos, de olhos fechados, esperando.

Te amo, filha.

Serenou

2009-09-28T15:57:00.000-07:00

Serenou mansinho, coração apertado.
Tava um vazio lindo, desses de dar dó.
E eu já quase sereno, querendo e querendo
Ter você aqui fora comigo do lado de dentro.

MEMORABILIA

2009-05-13T12:53:00.000-07:00

um velho e um moço
sentados numa esquina
pensando em suas vidas
ressaltando suas glórias
do tempo da guerra
do tempo da escola
e uma cigarra zunindo
um zumbido esquisito
que interrompe a batalha
e distrai os sentidos
perceber o invisível
tem dado sentido às coisas

06/05/2009, 17:28h

2009-05-06T13:06:00.000-07:00

Pra viver com plenitude, é preciso que haja fome.

E é preciso saciar a fome.

E ter fome de novo.

E estar cansado demais pra abrir um livro.

E abrir o livro.

E não querer mais fechar sem lamber mais uma página.

E saber que som alto ensurdece.

E ouvir tudo ao mesmo tempo.

E perceber o que ouve, alto e bom som.

E querer tirar uma foto.

E não gostar da foto.

E tirar outra foto até que a beleza cesse.

E achar que conhece tudo.

E buscar cada vez mais até perceber que conhece pouco.

E inventar uma gíria, ainda que só você utilize.

E cometer algum excesso.

E dizer nunca mais.

E cometer tal excesso novamente.

E achar que nunca será feliz.

E ser feliz até quando não precisa.

E gostar do que ninguém gosta.

E gostar do mesmo que os outros.

E achar que ninguém te compreende.

E achar que fazer sentido é um absurdo.

E pensar nos pormenores.

E não reparar no cabelo da amada.

E fazer corda trançando papel.

E perceber que papel não é tão frágil.

E pensar no mundo, não por favor, mas por dever.

E pensar nos seus pais.

E pensar nos seus filhos.

E pensar nos irmão.

E pensar nos inimigos.

E pensar em querer todos por perto.

E pensar em não magoar.

E magoar só pra se sentir melhor.

E pensar em viver, antes de pensar em morrer.

E pensar em não perder tempo pensando tanto.

E achar que já fez muito.

E, aos cinquenta, perceber que ainda há muito há fazer.

E aos vinte e cinco não querer fazer nada.

E falar mal do BBB.

E assistir à reprise do Chaves.

E falar mal do governo.

E falar mal da policia.

E falar mal dos "US and A".

E ter gato de luz (então, quem rouba mesmo?).

E falar mal de funk.

E falar mal de axé.

E dançar essa porra toda no carnaval.

E se sentir bem.

E se sentir mal.

E saber que tudo isso é passageiro.

Mesmo a vida.

E, percebendo isso, querer viver com urgência.

Olhando para o varal (de dentro do açúde)

2009-04-27T10:30:00.000-07:00

Vejo o mundo sob várias perspectivas. Todas incompletas enquanto plenas. E na falta de plenitude encontro o melhor ângulo, a mais bela foto.

Onde começa o céu?

Quilômetros? Metros?

Dois palmos acima me bastam pra que eu toque o pensamento etéreo.

Não busco verdade absoluta, tampouco respostas diretas.

Quero divergências, discussões, pancadas na mesa que derramam a cerveja não tão gelada.

Toda totalidade é burra, disseram. Sou burro, mas não por inteiro.

Por quê opinar sobre a alma, intangível?

Mas e o corpo, débil, frágil?

O mundo não é dual. Descartes estava errado.

Entre o bem e o mal, fico com os dois.

Encontro marcado

2009-04-08T10:56:00.000-07:00

Já são três da manhã. Nem me atrevo a sorrir sem um bom motivo.
Mara enxuga os cabelos enquanto me delicio com Rimbaud. Consideraria me amar se eu fosse rico? Sorriso. Eu, ainda sério, aguardo. Mara se aproxima. Mara e o roupão aberto. Mara e a nudez desperdiçada. Pareço absorto. Pareço. Te amaria intensamente, e sempre, e como, e mais que à vida. Olhando nos meus olhos como quem reserva o pior para um filho, mas com a maldade consentida que apenas os pais tem direito. Adormeço, feliz enquanto cansado, nos braços de Mara. Mara e o cheiro de outros vinte.
Parece uma manhã de sábado. Ou uma saída de ópera na cinelândia. Enfim, nada de tumúltos. As ruas, como costumeiro, cheirando a mijo, maconha e merda. Pedintes, cartão-postal. Penso nas palavras de Mara. Sinceridade às avessas. Mas sinceridade. Assovio algo. Preciso enriquecer. Solto uma gargalhada. Lembrei de 50 cent. Uma senhora se aproxima, panfleto apontado pro meu peito, é o evangelho. Sigo sem olhar nos seus olhos. Não. Não. Não. O panfleto cai, a velha abaixada recolhendo a cápsula desperdiçada. Mara e o sarcasmo contagiante.
Spider sense. Mara por aqui. A bolsa de grife que eu mesmo comprei _sua marca registrada_ serve de porta-moedas, porta-treco, porta-crack, porta-maquiagens. Também ali são deixados bilhetes calorosos de clientes satisfeitos, fiéis como a uma santa. Mara e a vocação pra puta.
Nunca pensei ser amante. Tampouco de minha própria esposa. Separamo-nos pois Mara queria. Dinheiro? Orgia? Poder? É, é, é. E queria mais. Mara gostava de saber que eu estava mal. Gostava de me ver triste. Gargalhava se eu rastejasse. E minhas perguntas idiotas faziam dela superior.
Mara, pele morena, tantas mãos sobre Mara. Quantas ao mesmo tempo?
Talvez eu assalte a um banco. Desisto. Faço uma fé. Jogo no bicho. Covarde. As ruas do centro banhadas de sol, vejo as imperfeições. Prefiro à noite. Parece território intocado. Prédios ruindo como fosse assim desde o início. A beleza no ruir.
Um dia inteiro de trabalho e, pra mim, a menor parte. Cansado, me arrumo pra Mara desarrumar. E me humilhar. Rasgar minha roupa e eu pagar por isso. E ela esvaziando minha carteira, erguendo-se com minha derrocada.
Eu leio Rimbaud enquanto Mara enxuga os cabelos. Ela tem pressa, outro cliente. Você é o melhor. Você é meu predileto. Mentiras sinceras me interessam. Isso não é uma música?
E isso lhe vale um sorriso.

O ponto da rua nove

2009-04-01T03:37:00.000-07:00

Era um bloco de pessoas mudas mirando o horizonte, esperando a hora de deus sabe o quê.
Eu as via sempre, sem saber se elas me notavam. A normalista de cabelos vermelhos; a moça que trabalhava na papelaria do centro; o garoto que vendia drops e cantava funk; o operador de fotocopiadora; os gêmeos adventistas; o cara da funerária; o vendedor de chapéus; a empregada do irmão do diretor da escola; o rapazinho de boné; o coroinha michê; a dançarina.
A parada de ônibus, com uma pequena cobertura de aço, tornava aquele local uma espécie de ponto de encontro de velhos quase amigos ou velhos futuros amigos ou inimigos em potencial. Quando chovia, nos espremíamos. Sem cerimônias. Sem "perdão" ou "com licença". Éramos muito íntimos para tais formalidades. Não havia sequer uma palavra, mas nos conhecíamos.
Chegado o ônibus, debandada. A normalista se posicionava de frente à porta de saída. A moça da papelaria, desconfiada, distribuindo cotoveladas aos que se aproximavam de seus atributos. Os gêmeos entoavam louvores, competindo com o garoto do drops. E eu, vinte e oito anos, imaginando cada vida pulsando fora do alcance dos meus óculos.
Novo dia, todos lá, como há meses. Não!! A dançarina não apareceu. Será que alguém sabe dela? Não posso quebrar o pacto. Pois há um pacto silencioso. Não nos falamos. Pergunto ao chofer do ônibus. Ela deve ter viajado mais cedo. Impossível... O pacto. Aqui todos os dias. Esse horário. Sigo inconformado minha rota diária, sem quebrar o pacto.
O sol de dezembro cá por essas bandas é cruel. Acordo saudoso. Em dois dias terei meio ano sem a dançarina. Brigitte Bardot e Frida Kahlo, e eu fazendo reverência. Putz, acho que são os barbitúricos...
Corro para o ponto e ela ainda não voltou. Decido. Alguém sabe da dançarina? Espanto geral. Entreolham-se. Tornam a vislumbrar o horizonte. Ninguém responde. A dançarina, a dançarina! Cochicham algo que não compreendo, parece língua oriental. Agora me evitam. Percebo que não me reconhecem. Aqui, todos os dias. Eu, ela. Ninguém parecer saber de mim ou de tal dançarina.
Lá vem o ônibus. Relutante, desisto do embarque. Abro mão de algo tão importante quanto comer ou trepar. Preciso da dançarina.
Tonto, muito tonto. Será que eu bati a cabeça? O taxista do turno da tarde me diz nunca ter visto tal dançarina. Claro, ela viaja de ônibus. Agradeço, continuo a busca. Os bebuns me seguem com o olhar. Um dos nossos, dizem. O cheiro, seu cheiro ainda está aqui. Éramos íntimos, conheço seu cheiro. É tarde, ruas iguais. Cidade grande e onde ela vive? Um rosto familiar, criança. Ela já foi, tio. É tarde. Volta pra casa. Tenho arrepios ao ouvir tais palavras. E vontade de correr. Um aperto no peito. Preciso vê-la. Casou-se? Mudou? Morreu? Tolices! Mas por quê correr?
Alguém grita é agora.
Acordo.
O cheiro é de Pamela. Sociedade Brasileira e Japonesa de Beneficência Santa Cruz, leio ao longe, com certa dificuldade. Eu acho que é um hospital. Cheira a álcool e éter. Muita gente ao redor. Pamela, com a roupa do balé nos braços, me observa por trás da vidraça. Minha cabeça enfaixada. Betinho, soluçando, grita volta, papai, volta pra casa. Uma enfermeira, cabelos vermelhos. O sol incomoda, senhor? Quer que feche as cortinas?
Estranho, não me lembro. Papai, você bateu com o carro; mamãe tava dançando e veio correndo; vamos embora; quero sorvete.
Pamela, era você, a dançarina. Pamela sorriu, lágrimas faziam desenhos abstratos em sua face. Meu bem, oravamos por você todos os dias.
Na saída, funk e meninas de micro-saia. Quanto tempo desacordado? O suficiente pra eu sentir medo, respondeu.
Uns rabiscos no céu. Mamãe deve sentir falta disso.
Viver é o ônibus que, enquanto não chega, permite olhar ao redor por um tempo.

Meio-dia, meia-noite

2009-03-22T22:08:00.000-07:00

A pradaria, paisagem permissiva a meu pouco zelo, confundia quem me visse deitado a contar estrelas. Já passava das duas. Isabela, reluzente, amanheceu minha madrugada. Seus cabelos bailavam em um sincronismo esquisito com a barra do vestido. Eu, banhado de lama e luar, suspirava seu nome enquanto besouros e cães de pradaria me pisoteavam. Avistei sua silhueta, ela veio, ela veio. Não me levantei. Nem tentei chamar sua atenção. Sentia que Isabela não me pertenceria. Por quê?
Já preparava uma autobiografia de sucesso com seu nome nas páginas principais, no capítulo mais interessante do livro. Não. Prefiro meus dias deitado no campo.
Eram dias de fumaça na cidade. Eram dias de calor. Já passava do meio-dia e Daisy ligou para dizer que não viria. Olhos e cabelos castanhos, aparência altiva e cigarro sempre aceso entre os dedos - compondo seu visual característico. E eu acenando para todas as mulheres de cabelo curto que atravessavam meu campo de visão. Ela não vem.
Eu tinha raiva do barulho da cidade. Queria ouvir o som dos seus passos; eu a saberia. Mas a cidade não deixava. Ela vem, claro. Não, não vinha. Ilusão. Gastei com um Armani que nunca mais vou usar, talvez a impressionasse. Pedi outro Dry Martini e a conta. Paguei em dólares por uma tristeza real. As grandes capitais não deixam espaço para pequenos amantes. Será que era algo sério, urgente? Não! Nada na vida dela pode ser mais urgente que meu sofrimento. Não mais procurei Daisy.
Isabela ainda me caçava com o olhar, olhos de lince. Começa a chover e sua angústia aumenta. Preferi manter-me em repouso, esperei que seus gritos cessassem. Cessaram. Eu havia absorvido aquele chão. Minha infância se refletindo naquele céu do interior, mundão de meu Deus. Queria Isabela, queria muito. E ela veio, conforme combinado. Fugiríamos, como num filme. Fugir só funciona no cinema. Então, desisti.
Adormeci. Isabela voltara. Eu fico, eu fico, nada de fugir, ela deitada ao meu lado. Senti um remorso terrível. Ela não desistiu de nós. Voltamos pra fazenda. Não seria fácil. Ela não desistiu de mim. Choveu muito mas ficamos bem.
Tempos depois, esbarro com Daisy. Eu beirava os cinquenta. Calvo. Três filhos. Cada filho, um casamento. Destruído pelo desamor de Daisy. Daisy já não me atraía. Contou do medo de me ver naquele dia. Contou da ganância, do ex-marido, do divórcio, do processo, da divisão-de-bens, do livro de sucesso, do golpe da editora, da punhalada que o mundo lhe dera. E a punhalada que ela me deu? Você tá bem, Carlos, muito bem mesmo. Repetia incessantemente, intercalava com cada frase que dizia. Mulher amargurada, uns quarenta anos. Seu belo sorriso, levado pelas baforadas. Não havia mais classe no vestir. Deixou o cabelo crescer, não combina com seu rosto, mas não comentei. De enigmática tornara-se hermética. Não conhecia essa mulher que tanto amei. Graças a Deus não tive Daisy.
O telefone toca, interrompo Daisy e seu discurso sobre seiláoquê. Já vou, reunião de família. Meus filhos me prepararam algo. Daisy com um olhar mais triste que o da chegada. Tive minha recompensa. Agora sei de seu sofrimento. Abraço meus filhos, eles tem meu cheiro. Talvez só feromônios. Ganhei o dia.

2009-03-19T03:44:00.000-07:00

O que faço com a calmaria que estacionou nesse terreno infértil?

O que fazer desse sossego?
Será que te avisam quando chega a hora? Será que dizem vai?
Um dia você acorda e percebe que a decisão é sua. Percebe que o amanhã é agora e que ainda há muito o que aprender. Que bárbaro! Você não sabe quase nada e já é guia, já é exemplo para alguém. Você ainda erra, ainda diz asneiras e, pra algum ser nesse mundinho glorioso, você é a diretriz, a carta-magna. Mas não deu tempo de aprender nada. Não dá tempo. Viver é ligeiro. Precisa de mais que uma vida pra aprender a viver tudo.

Nem oito horas da manhã e eu quero aprender. Aprender o quê? Não sei, mas tenho que saber; antes que minha filha pergunte.

Entrego-me ao cansaço.
Relutante, mas me entrego.

Não vai dar tempo.
Não vai dar tempo.

Souvenirs

2009-03-18T13:06:00.000-07:00

Preciso escrever um livro; urge.

Tem que ser um do Pessoa, ou do Cortázar, aceito mesmo Calvino. Estudo a possibilidade de redigir algo de Joyce. Não torço o nariz se, sem querer, sair Beckett. Talvez refaça As Veias Abertas da América Latina. Posso mesmo escrever um diário de motocicleta. Provavelmente, chamarei Desobediência Civil. Não, acho que já usaram. Gertrude Stein não sabe mas eu teria escrito A Autobiografia de Alice B. Toklas. Chico Buarque falhou compondo João Gilberto, sendo Chico Buarque com perfeição. Será que eu consigo ser Chico falhando como Glauber?

Enfim, preciso trazer algo de memorável, algo de trivial das viagens que fiz (e, por quê não, das que farei) com pessoas que inundam meu imaginário; Laurence Sterne que o diga. Ninguém sai ileso de um bom livro, livros criam marca-d'água, deixam as digitais em quem os lê.

Obrigado, amigo Vinícius, por me apresentar Bukowski. E Henry Miller. E graças a Malu, Guimarães Rosa. Apresentar um bom autor, ou um bom livro, é valioso. Mas é obrigação, naõ é favor. Não se deve guardar Suassuna na gaveta. Nem Trevisan. Muito menos Caio Fernando de Abreu.

Preciso escrever um BOM livro.

Mardi Gras

2009-03-16T12:44:00.000-07:00

Já passava das dez; meus óculos, empoeirados. Meu assento na Rua do M... tinha as iniciais JB, folhas subtraídas dando sinal de outra utilidade do folhetim. Clara aos prantos e espamos, ora um, ora outro, às vezes ambos. Eu sem um vintém e a chuva fina zombateira. Acaso mencionei o assalto?
As igrejas do antigo R..., luar luminescendo e enluando, assustavam enquanto atraíam. Quantos culpados nessas escadarias deram seus últimos passos? E quantos milhares de inocentes? Clara aos prantos e espasmos.
Um jovem (respondia por Miúdo), cabelo em camadas ...sujo, coitado... cicatrizes nas mãos... algo transpassou... olhar fundo... cansaço ou torpor?... surge da penumbra, lar de ratos, putas e benfeitores. ...Tio, te ganharam, né? A mina tá passando mal? Sai com ela daqui, senão 'cês vão perder denovo. ...Quem vier me assaltar agora tá fudido. Levaram tudo, filho! ...Se liga, tio: tem muito irmão de pau na mão na madruga. A mina aí é gatinha. Até se ela fosse feia os irmão comia. Desolado, graças à quantia perdida no assalto ...o dinheiro pra passar o mês inteiro nessa terra maldita... não tinha pensado na gravidade de ter ao meu lado uma mulher, muleta numa terra de mancos. E nem bem percebi tal perigo ao qual Clara se expunha, ouvi um Que porra é essa Miúdo? Tá vacilando?! Clara emudeceu, corre Clara, perto de mim, corre Clara. Três ou quatro ao nosso redor e uma pancada em minha nuca. Desacordado, algo como Me solta por favor e Cala a boca, patricinha irrompia a barreira intransponível que me acalentava.
Acordei, Clara ensaguentada, inclusive meu sangue, sêmen e roupa rasgada como por animais. Clara, não mais aos prantos e espasmos, mas incolor e confusa, teve o nome dos agressores marcado a ferro em sua carne. Uma ferida enorme se formou também em nossas almas bem naquele dia.

Cidade de merda. Gente de merda.

O que eu faço pra melhorar o mundo?

2009-03-11T14:22:00.000-07:00

Mais um dia, ônibus, fumaça de escapamento, crianças pedindo, porra, motorista, num tá carregando gado, não!, o brasileiro é muito estranho. Quantas pessoas pisaram no meu pé essa semana mesmo, hein?... Desculpa ae, amigo, digo entredentes. Um olhar atravessado e o mundo parece ao avesso.
Li em algum lugar que o Brasil possui, aproximadamente, 276 mil ONG's[1]. Dessas, cerca de 100 mil na Amazônia. E você não tem acesso a alguns locais sem a permissão de tais ONG's. Mas isso é na Amazônia!! Certas "comunidades" (por quê o eufemismo?) só são acessíveis com prévia autorização de alguma ONG local. Ou então procura a associação de moradores... Sei... Isso é Rio de Janeiro. Será que no futuro (ou seja, cinco ou dez anos) vamos precisar de passaporte para transitar pelas cidades? Ou então, um crachá. O que acha?
Continuemos.
O mundo JÁ está muito ruim. Mesmo assim, fazemos questão de dizer podia ser pior... Pode ser besteira mas não seria melhor queimar calorias fazendo do mundo um lugar mais suportável?

O mundo é um grande teatro de absurdo mesmo. Ligo o rádio. À Palo Seco me traduz. Belchior parece saber.

Tenho 25 anos de sonho, de sangue
E de América do Sul
Por força deste destino
Um tango argentino
Me vai bem melhor que um blues
Sei que assim falando pensas
Que esse desespero é moda em 76 (2009, certo?)
Eu quero é que esse canto torto feito faca
Corte a carne de vocês

Desligo o rádio. Onde eu deixei a carteira? Já imaginou a angústia de viver sem perspectiva? Alguém que viva nas ruas, não por opção (há quem escolha viver pelas ruas?!), mas por obra do acaso, ou seiládoquê. Deus é justo? Há quem afirme que não. Passo em frente a um "bando" de pedintes. Primeiro, pena. Depois, peraí, eles são ameaça. Aperto o passo. Pra eles, eu sou o playboy. Absurdo! Chego em casa feliz. Graças a Deus tenho um lar, chuveiro quente, internet, dvd, forno de microondas, tv a cabo... E feliz por perceber que ainda sou sensível ao sofrimento alheio. Durmo e, quando acordo, já nem lembro que alguém -além de mim- tem fome. Freak show. Tem miséria na África, digo. Tem miséria no Brasil, dizem. O americano não é um monstro diferente do que somos. "Quem tem fome, tem pressa", dizia o sociólogo Betinho. E nós só pensamos na nossa fome. Fome?

O que será que Beckett diria da crise?

2009-03-10T15:45:00.000-07:00

Where's my painkiller?!

Join the U.S. Army

2009-03-10T15:07:00.000-07:00

Quem é a polícia do mundo?
Sabemos que não a ONU.

Déjà vu

2009-03-06T11:49:00.000-08:00

Hoje, 06/03/2009, li a seguinte notícia no sítio Último Segundo:

Arcebispo do Recife diz que aborto é mais grave do que estupro
(...)O arcebispo de Olinda e Recife, dom José Cardoso Sobrinho, afirmou nesta sexta-feira, em entrevista ao Jornal Hoje, que o padrasto, suspeito de violentar a menina de 9 anos, não está incluído na lista de excomungados.(...) Na quarta-feira, o arcebispo excomungou a mãe e a equipe médica envolvida na interrupção da gravidez da garota.(...)

Perguntas (supondo a existência de Deus):

Será que Deus está vendo isso?
E se está vendo, será que concorda?
Qual é a lógica existente em culpar os que estão poupando a vida da menina e poupar o que fudeu (em todos os sentidos)com a mesma?

Eu espero manter por toda a vida a capacidade de me indignar com absurdos. Caso eu perca essa capacidade, mate-me.

1° de janeiro

2009-03-04T12:55:00.001-08:00

Só pra lembrar: agora que o carnaval passou, feliz 2009.

Perdão, meu caro Magritte

2009-03-04T12:28:00.000-08:00

Estou cansado de, vasculhando cá e acolá, perceber referências não a Magritte, mas sim a Ceci n'est pas une pipe.
Magritte foi genial ao mostrar que a pintura do cachimbo não era o cachimbo. Pronto. A mensagem foi passada. Pra que diabos um monte de blogs e textos de sei-lá-o-quê com desenhos e, logo abaixo, Isso não é um...? Pra arrancar comentários como 'é mesmo, não é um...' ou 'como assim NÃO É UM...?'. Deixem isso pra Magritte.
Maçãs, coisas voando e surrealismo, pra mim, só em Magritte. Ou em Matrix.

Nota da redação: Isso não é um Blog.

Nota #2: Brincadeira, isso é um Blog, sim.

Metaphisics

2009-03-04T10:35:00.000-08:00

-Um pentelho? tem certeza?!
-Tenho, claro! Vê?
-É... é um pentelho. Caramba!! Joga pro canto.
-Porra! Já encostou na comida! Como assim "joga pro canto"?!! Só falta mandar eu misturar com o purê e comer...
-Desisto, Vlasquez! Tempestade por um pentelho na comida!
-Tú sabe de onde vem o pentelho? Da rola, cara! Eu meio que tenho um fragmento de rola no prato.
- Chama o garçom e reclama. Sim, senhor, reclama.
-Tá querendo me fuder? Neguinho vai me sacanear até a morte! Eu tava comendo quando achei o pentelho. Entendeu?
-Agora sim. Tú botou uma rola na boca! (gritando)Garçom, tem um pedaço de pênis no prato do meu amigo.
-Filho-da-puta.

2009-03-03T19:25:00.000-08:00

A ti me entrego sempre, como agora.
Tão logo me veja, se reconheça.
O que trago não demora acaba.
O meu sossego, que se vai num trago.

...

2009-03-03T12:11:00.000-08:00

Salve Fred Zeroquatro! Salve o Mundo Livre S/A!

Theme song

2009-03-03T11:16:00.000-08:00

Músicas marcam, de verdade.
Lembro-me, por exemplo, da primeira vez que ouvi Time, do Pink Floyd.
Foi na casa do Vinícius.
Aquela orquestra de relógios da introdução que parece te despertar pra mensagem presente na letra: o tempo já está passando e você nem se dá conta. Quando percebe, dez anos se passaram.
Desde o primeiro contato que tive com Time, considero essa uma das músicas mais importantes de todos os tempos. Eu, no auge da adolescência, ouvindo um "acorda".
Um dia desses, procurando algo no rádio, música pra preencher o espaço que o silêncio deixa, me deparei com uma estação tocando adivinhe o quê. As sensações se reavivaram, canção contextual como nunca e como sempre. Contextual, principalmente, porque somos os mesmos, ainda que mudemos. A vida é, como já dizia uma canção, um "museu de grandes novidades".
Construí muitas coisas, ainda tenho muito a fazer mas, e se não der tempo? Algo como Life during wartime, do Talking Heads: I'd like to kiss you, I'd love to hold you,
I ain't got no time for that now.
O tempo passa muito depressa e o homem acha que é eterno. E se a eternidade for finita, o que lhe resta? Resta, por enquanto, o fim da canção:

Home, home again
I like to be here when I can
When I come home cold and tired
It's good to warm my bones beside the fire
Far away across the field
The tolling of the iron bell
Calls the faithful to their knees
To hear the softly spoken magic spells

Übermensch

2009-03-03T11:01:00.000-08:00

Somos pó.
Somos um pelinho encravado no planeta.
Aliás,
somos uma pedra no sapato do planeta.
Viver é um jogo de ação-reação.
O mundo já está reagindo e minha filha nem sabe disso.
Nesse momento ela se distrai com uma embalagem vazia de lenços.
Ela vai saber do mundo.
Queria ser eterno.

Literatura descartável

2009-03-03T10:30:00.000-08:00

Não encontrarás respostas às questões triviais;
Não verás, ao menos, um bom dia.
O mundo não te dá respostas e, nem por isso, deixa de ser o mundo.
Essa é a minha lixeira,
minha usina de perda de tempo.
Meu Fórum Mundial de Coisanenhuma.
Você não foi convidado a acessar esse blog.
Mas sinta-se como em sua própria casa.